Esto es algo que no suelo decir en público porque, en estos tiempos que corren, está mal visto. Pero voy a aprovechar que podría invitaros a agua con gas a todos los que me leéis para confesaros algo: no soy cinéfilo. Sé poco de cine. Hasta diría que me cuesta enfrentarme a la experiencia. Tengo cierta necesidad, seguramente congénita, de mantener el control de mis emociones; ofrecerle el control de mi tiempo y dos de los canales de acceso a mi interior de más ancho de banda —vista, oído— a un extraño es una proposición, digamos, complicada.

Por eso, cuando alguien me arrastra (no literalmente, tranquilos) a ver una película nueva me suelo sentir inseguro. Fue el caso de este domingo, cuando nos reunimos mi pareja y sus hijas, mis hijos y yo para ir al cine a ver El 47. Una absoluta maravilla, basada en una historia real de la que, me da vergüenza reconocer, no sabía nada.

Quizá exista un subgénero de películas sobre transporte público que mi ignorancia general sobre el mundo del celuloide me ha vedado. Pienso en ello y solo me vienen a la mente en primera instancia Speed, Taxi Driver y Aterriza como puedas. Tan distintas como pueda imaginarse, pero ninguna de ellas plantea algo positivo sobre autobuses, taxis o aviones de pasajeros. El 47 es otra cosa. Una película sobre raíces arrancadas y arraigos sobrevenidos, sobre lenguas nuevas aprendidas por amor, sobre estrecheces, sobre la metáfora de la humedad de una pared que siempre crece, sobre el recuerdo de un padre desaparecido. Y sobre un autobús que une lugares, necesidades, caprichos, aspiraciones, personas.

Id a verla si podéis. Os recordará algo que en el fondo ya sabíais, pero que quizá nunca os habíais planteado con detenimiento: que el transporte público es dignidad.